WAP
PDA
Спасибо за ваше время
Свой взгляд Александра СЕМЧЕНКОВА
|
16 января 2013 года, 17:33
|
Дайте пару минут
| Привет всем, кто читает эти строки, неважно, по какой причине вы вышли на эту связь. Хочу в столь неожиданном месте признаться, что, имея возможность обнародовать свои мысли благодаря данной рубрике, я неоднократно становился источником какого-то сентиментального честолюбия. Например, садился за компьютер и начинал размышлять, а что же я такого умного знаю, чтобы красиво упаковать это в речь и опубликовать в этом самом месте под моим загадочно улыбающимся лицом. Разумеется, это срабатывало в бессознательной части моего существа, но разве это меня извиняет? А где же контроль человека разумного над этим своим разумом? Меня отпускают с рабочей планерки, чтобы освободить десять минут времени, добавив их к паре часов, что у меня остались для написания этого текста. Я должен потратить это время с умом. Собраться с мыслями, определить из них основную и, возможно, сделать что-нибудь полезное. И знаете что? Все будто бы под контролем. Я очень хорошо понимаю, что такое два часа плюс десять минут. Так же как и разбираюсь еще в каких-то вещах, понятных мне благодаря жизненному опыту. Даже вообразить несложно – сто тридцать минут. Но если расфокусировать мысль, несложно заметить: все, что я понимаю, не имеет под собой прочного основания. Возможно, вы не услышите мою мысль, и вас задержит определенная избитость следующего утверждения, а оно таково: я вообще ничего не знаю. Сконцентрированный на задаче сдать материал в номер, я не просто чувствую, сколько это – семь тысяч восемьсот секунд, я даже не могу стереть с рабочего стола своего сознания ярко-зеленые цифры внутреннего таймера. Возможно, это мне даже ни к чему, но я чертовски сориентирован по времени. А не знаю я самого первого: а что оно есть такое, это время? Специально для тех, кто думает, что проясняет смыслы, обращаясь к разного рода словарям, я уточню вопрос: а как это, время? Читатель, я по-прежнему на связи, просто вернулся на некоторое время назад, хотя и сто тридцать минут, о которых я упомянул, идут своим логичным ходом. Время, оно такое. Мы сидим возле прохода в самолете, летящим где-то над Уралом. Я и мой мрачный юмор, пронизывающий все мое существо. Мы заняты тем, что собираем часовые пояса. “Зона турбулентности”, – щебечет бортпроводница в громкоговоритель, стараясь обезболить встрепенувшихся пассажиров. Трясет крепко. Стальные нервы самолета лопаются от внутреннего напряжения, и их металлическая боль трансформируется в человеческий страх, растущий из глубины сердца, больно пульсирующий ему в такт. За бортом минус 60 градусов. Я знаю это, потому что мое текущее состояние позволяет мне это знать. Сосредоточившись на происходящем, я проник мыслью в существо самолета настолько, что мне противно во рту от некачественного горючего в его бензобаке и немножко больно, потому что годы спустя эта добрая крылатая машина все же зажжет себя об асфальт, едва оторвавшись от взлетки, так и не преодолев силу, исходящую от земли. Десятки людей погибнут, потому что в России, храни ее Бог, не принято списывать технику ранее авиакатастрофы. Но ни одного из несчастных я не чувствую рядом. Здесь и сейчас их нет. Слишком маловероятное совпадение. Здесь и сейчас есть пара сотен недожеванных легких завтраков, кирпичами упавших в голодную пустоту, и пара сотен жизней, не имеющих представления о своем исконном смысле. Одна из них принадлежит мне. И если бы не XXI век, превративший людей в аккаунты социальных сетей, я предложил бы всем взяться за руки, чтобы замкнуть на себе общий страх и транслировать в эту дрожащую цепь каплю надежды. Мне не страшно. Потому что этот самолет через два часа примет норильский аэропорт. Через день моих спутников разнесет по всей кровеносной системе Заполярного филиала, и мы станем озабочены и счастливы, точнее отвлечены. Подозрение в том, что что-то происходит не так, по времени просуществовало меньше, чем я набивал этот текст на своем мобильном, стараясь понять, каков у этого текста смысл. Я останусь до конца честным, признав, что также не знаю, есть ли смысл в том, что вы это прочитали. Поверьте, если что-то написано, это еще не значит, что это стоит читать. Благо, что именно вам решать, где она, призрачная граница смысла, непостоянная, как сама реальность, и нужен ли этот смысл конкретно вам, сообразен ли он вашей цели. Кстати, температура воздуха за бортом минус 18 градусов. Земля. Просьба подождать полной остановки транспорта после всего пережитого во время полета успокаивает, как правильная мантра. Спасибо, что воспользовались моим умением превращать мысли в слова, а слова в буквы. Спасибо за ваше время. Надеюсь, оно не зря. Да, чуть не забыл. Я же, наверное, должен для отчета наградить этот текст основной мыслью… Правда, она не раз прозвучала, но я же должен выделить ее, определив строго, как термин… Хорошо. Я намекну на нее вопросом, который не во всех случаях окажется в мою пользу, но пусть этот риск станет моей расплатой за неполную прямоту. Причем мне еще и искренне интересно: а вы уверены, что у вас прямо сейчас нет ничего более важного, чем читать “Свой взгляд” Александра Семченкова? |
| 0 | Твитнуть |
